当草原还是一片碧绿，当风还可以温柔的轻抚于面颊，当自然的气息还可以伴着丰收的喜悦扑鼻而来时，诗还是那时的诗，人还是那时的人。

曾几何时，我们还能于月夜之下，信步于荒村野郊之外，听百虫鸣鸾，咏百物之诗。时而席地而坐，取出小食酒箸，但饮一杯清酒，举手而赋诗。赞明月，赞百虫鸣，赞田园风光，赞漫漫长夜乐无穷。那时，我们还能毫不忌讳的称自己为诗人，称那几字小言为诗。

那时的诗，是用美堆砌出来的，是一种感叹，是一种赞美。细细剥离，你仿佛还能从那文字的筋骨中看到翠绿的竹叶，高山的流水，涧谷的野花还有若有若无的春风。它是令人陶醉的，令人痴迷的，它所展现出的每一丝风韵，每一步仪态，都饱含对生命自然的感触，它让人感到如此亲近、如此舒适。

但现在，诗变了。不，诗，它是忠贞的，是桀骜的，它是有着亘古不变的高傲气节与屹立不倒的崇高风骨的。变得是我们，是诗人。

当草原退为沙漠，当清风化为风暴，当自然的气息深锁于钢筋铁骨之中时，诗人们变了。他们不再崇敬自然，不再视生命以其本质而存在，有的，只是其存在的意义，存在的价值。从而，诗人们成为了工厂，诗歌变成了商品，在这充斥着铜臭味的诗的国度里，又怎会再长出青青碧草呢？因此，诗歌不再被尝试着去歌颂，不再作为传递美的载体而流传时，我们抱怨，抱怨我们为何不懂诗，为何无法再去鉴赏它们，所以我们不断追溯原点，不断去回味唐宋经典，看李白杜甫，却不知古之灵魂，虽有浩渊之博学、机敏之通辩、千年之英气，却仍无法写下属于今日的诗歌。

当然，还是有的，还是有很多诗人在为自己写诗，为自己心灵中那远古残存下来的美和真而写诗。他们虽然困于钢铁的烘炉的之中，却没有轻易熔为铁水，铸成千遍一律的钢材。他们还是心守明镜之台，化万物为宁静，保护着自己的一方净土，他们还能有着赋诗吟乐之雅兴，采风探足之爱好，闲来信笔疾书，小和一曲。他们绝不以大家自称，偶得相逢一聚，必以酒菜招之，茶余饭后，若有余兴，方才小谈诗道，会以笔墨。君子之交淡如水，诗人也如此，定要如此之清雅，如此之淡薄，方显古韵之味，自然之和。

尽管失去了自然的原野，尽管不见昔日的微风拂面绿柳成荫，但埋身于钢铁都市的那些还向往着自然的诗人们，依旧在回忆着往日诗歌的辉煌，依旧期盼着荣耀的回归，他们用自己的感触，用侵浸对自然静逸之美的头脑，去构思，去建造自己心中的诗，每一根筋骨，每一寸肌肉，都细细雕琢，以还原最为自然的感觉。

对于这样的你们，对于失去了自然土地的你们，请允许我向你们致敬。